para Carlos, maestro de la isla
El crota vive en la paulino, vive
en un rancho alto, el río
se mete por la ventana; por dentro
las damajuanas se ajuntan, entre maderas
que trabaja el crota, para hacer del tiempo
algo humano, algo nuestro;
la gente no lo entiende
ni son mis versos videntes, no
de su alma de río, de su isla paulino.
Toma vino patero, se cura
con yuyos
del monte, son las yararás
el peligro de la noche, para
un hombre dormido son
un único desvelo.
Él no preguntó,
a Dios no, ni matea
pensando en ello, por qué
creó la sudestada, creó
la bronca, el pus: la sudestada
que arrasa los ranchos, que arrasa
las maderas, las chapas.
Toda la mañana siguiente
agua anegada y resaca.
¿Por qué le preguntarías
al Crota
de su alma en vino, de su
alma en
isla paulino?
1 comentario:
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